Într-un viraj ciudat, apocaliptic,
o alunecare, mai degrabă, a minţii,
scornire seacă, dusă-ntr-o scanteie
de-o diabolică idee,
spre negura ticsită de cerneală,
în noaptea prinsă-n scorburi ca de smoală,
se rătăciră trei cuvinte şi-o mirare,
în lacrima unei umbre solitare
a unui adevăr incert, dar dureros,
de om frumos.
Frumosul nici că se vedea, dar se ghicea în stele
de ochi cam tulburaţi de ele;
şi cioburi de regrete se zăriră,
păstrară licăr de uimire
şi desenau pe frunte încruntare,
de acea mirare.
Iar într-un colţ cam mărginaş de gând
prins în capcană,
pe o torsadă ca de alabastru
statea măria sa Îndoiala,
o matroană,
pe care-o cunoştea o lume-ntreagă,
deşi nu era dragă.
Ţesea de zor năvoade dantelate
de vise nu prea calde.
Vreo trei cuvinte şi-o mirare?
E puţin!, doar n-au luat cu ele visteria
din sufletul ce-a fost odată mai calin,
mai blând, mai pur, mai adunat în lumea
adevărului sublim?!
Câţi dintre noi nu lasă să plutească,
în vise despletite care plâng,
vreo amintire sumbră ca de humă,
pe care ar trimite-o să se spele
de amarul prins în ele?
Firească e trăirea ce ne prinde
experienţe mii în ace de azur;
se răsucesc în inimi, în apusuri,
şi sângerăm în triste răstigniri,
cicatrizând, pe loc, amurguri roşii,
iubindu-ne mai mult, mai pur, mai simplu;
şi ostoim dureri privind spre Ceruri
unde-au plecat grăbit vreo trei mirări.
Să ne iertăm…..e un început.