Foaie verde, flori de soc

Azi, e marțea cu noroc;

Se strâng ceasuri, zice lumea

Dar eu le-am trăit chiar lunea.

Nu se poate să revină

Să-mi facă viața haină

Să dea gheață pe spinare

Chiar acolo unde doare;

Mai bine îmi scot armura,

Mătura și tastatura,

Iar de cineva insistă

Sah și mat sunt fani „rezist”

Mătur tot, nici nu mă uit

De suntem pe aici, de mult,

Si asa imi iau iar zenul

C-am pierdut deja terenul

Ce-l aveam in jurul vieții

Tot privind la toți pereții.

Par nițel cam agresivă?

Ei, o toană în batistă

De aia albă și brodată,

Azi, o flutur roată-roată

Și mă-ndrept spre ale mele

Chiar de-s bune, chiar de-s rele

Fără toane și cusur

Orice-ar sta prin împrejur.

N-ar strica, însă,  să spun